MDCA - Qué hay de lo mío

La primera vez que volé fue a Grecia. Era la Semana Santa de 1985, en abril, en uno de los peores momentos demasiado tempranos de mi vida, el peor y más doloroso. Me pasé las tres horas y media de vuelo a Atenas mirando por la ventanilla, fascinada, escribiendo sobre los pasajeros y la experiencia y escuchando esto en mi walkman: El pasado día 18 un espectacularmente atractivo Steve Norman, más aún que a los veinticinco, nos daba las gracias y comentaba, en tono emocionado y en su estupendo español, que ahí seguíamos todos después de treinta años. Juntos.  Después se despedía con las otras cuatro leyendas de una de las más grandes bandas del pop británico de todos los tiempos, reyes indiscutibles de los 80 con sus compatriotas e igualmente admirados Duran Duran. Steve, por supuesto, tenía razón. Porque en treinta años, además de haberlos vivido y haber descubierto y escuchado un montón de música más, la de Spandau Ballet ha seguido ahí. Canciones que te aprendis

Ando hoy ya na   terra galega  como todos los años. La ría de Pontevedra es ya un hogar más, aparte de un paraíso que yo concentro en la preciosa playa de Portomaior, en Bueu. Ya se sabe, el roce y esa entonación gallega tan musical y dulzona hacen el cariño (y la caldeirada de rape, el pulpo a feira , el albariño, la empanada de   zamburiñas y... paro que no acabo). T ambién paso por la ría de Vigo y su bahía y puente de Rande. Y de Vigo es el escritor Domingo Villar, autor de dos novelas de género negro que me apasionaron cuando las leí: Ojos de agua y La playa de los ahogados . Y una tercera, Cruces de piedra, que se está retrasando demasiado. Están protagonizadas por el inspector de policía Leo Caldas, reservado, serio, de pocas palabras, tranquilo, de vida personal algo atascada y marcada por la relación con su padre y la temprana muerte de su madre. Tiene un ayudante, Rafael Estévez, de Zaragoza, maño de pro, recio y directo, de prontos difíciles que lo han me

Veinte años que no son nada para este tipo de recuerdos, ya que parece que fue ayer aquel miércoles 14 de junio de 1995. Y es que hay muchas fechas que no se olvidan, sobre todo las que resultaron ser días perfectos, o porque sabes que van a ser perfectos. Ese miércoles lo fue. REDONDO. VAN HALEN (1995) Eddie Van Halen (guitarra y coros), Alex Van Halen (batería),  Sammy Hagar (cantante), Michael Anthony (bajo y coros) Tres chavales veinteañeros, Ángel, el Pingüi y mi hermano Charly, y moi  a tres semanas del cuarto de siglo. Mi hermano y yo afortunados por tener a una tía estupenda y generosa que nos regaló las entradas y además vinieron dos buenos colegas para disfrutar a lo grande de la primera y única visita a España de los legendarios Van Halen, porque ya eran legendarios después de más de quince años de carrera. El día 13 estuvieron en Barcelona y ese 14 en la Villa y Corte, en el Palacio de los Deportes, con su Balance Tour, por su disco de principios de aquel a

Esta es mi mano con un boli. Obvio. Hace un rato también tenía un boli en la mano y escribía en mi cuaderno de críticas literarias más personales, o sea, esas que no se pueden enseñar. Y entonces, el momento "no siento las piernas", que en mi caso se ha cambiado por "no siento los dedos". Es decir, ahí estaban, supuestamente obedeciendo órdenes del Estado Mayor y moviéndose para trazar garabatos que aprendí hace mil años, pero muy malamente. Primero iban rectos, luego se me han torcido a un lado, a otro, volvían a coger la vertical y en la siguiente palabra se desviaban de nuevo. Y el Estado Mayor de los nervios y dando voces: "¿Qué coño hacen ahí abajo, señores? ¡A formar de una vez o ni un permiso en cuatro meses!". En la tercera crítica -llevaba un retraso de cuatro libros- ya parecía que se habían calentado y querían deslizarse sobre el papel (ah, sí, que era PAPEL, claro, a ver si va a ser eso) medianamente en condiciones. He podi

Dijo el Carpintero en una de sus más famosas sentencias eso de que quien esté libre de pecado que tire la primera piedra. De modo que no seré yo quien lo haga en este asunto porque pertenezco también a esta fauna móvil. Me ha pillado ya un poco mayor, pero la tontería no entiende de edades, fronteras o dimensiones estelares, así que algo se te pega. Y como dice el dicho más prosaico, no suele ser la hermosura. En mi descargo debo decir que todavía no me he tragado una farola caminando con el bicho en las manos, ni me han pitado en un paso de peatones ni se me ha quedado el cuello en posición "muerte del loro" mirando el aparatito en los andenes del tren o la parada del autobús. Ni sufro de tendinitis en los dedos como las criaturas jóvenes que teclean como si les fuera la vida en ello, que igual les va porque un día irán de cabeza a las vías. Pero ese vistazo furtivo, ese "yo tenía que mirar algo", el "¿qué hora es? Ah, una notificación", pues sí, eso